Elizabeth
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Di no a las señales. Recuento visual de mi señalada semana.







Sábado. Domingo. Las señales que en tropel.


















Lunes. (Stop). Las cartas. Las almas en pena.












Martes. Los amarres en la distancia.








Miércoles. La ausencia de seres de otra especie. La frustración. La desbocada ebriedad.










Jueves. La contundencia.






Viernes. Nada. La nada es ese lenguaje.

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Elizabeth
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Siento un cliché en la extrema derecha. En la más extrema de mis derechas un cliché se anota la última palabra. Es tan simple como decir: algo, por dentro, se me ha roto. El problema es que tengo la certeza de que así es, algo -no sé, digamos nada tan importante- amaneció en pedazos, tan sutiles, silenciosos, que quizá nadie lo ha notado. Siento un cliché, un como algo trastocado, llamémosle fuga, una ausencia, una cortina cerrada, un clavo, una gotera, una no sé qué de sombra que come de mí, de mi mano a la que no le faltan dedos. Sí, alma manca, es ése el cliché.

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Elizabeth
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Me sé de tierra: tu tacto, la caricia serpentina de la lluvia. Piel del agua sobre mí, sobre el hombro, izquierda mariposa, que se resiste al vuelo. Junio trajo la lluvia. Yo el olvido. Mentiría ahora si digo que recuerdo. Que recuerdo de otros junios el sabor sobre mi lengua. Junios otros de manos entrelazadas: pretexto porque el viento es capaz, tan capaz de arrastrar un cuerpo solo. Sean entonces dos, dijimos, los cuerpos del verano: cuatro piernas, ocho brazos, dos cabezas y dos sexos. Seamos múltiples, multiplicados por las gotas, por la mano gentil del agua que se vuelve río y mar y no termina. Seamos dos, o cuatro, gocemos de su gracia, o entonces dos cuerpos un cuerpo pesado, un cuerpo de carne y piel de piel; el recuerdo de un cuerpo gastado: apabullado por el mes más triste, roído por la locura del mes segundo, aún titiritando por la soledad acompañada del invierno enero, cuerpo recuerdo, recuerdo del cuerpo que vive allí... allí hasta que se sabe perdido.

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